Anima.

Anima.

Harto de seguir con los pies humedos,
las huellas vacias,
la sangre derramada por lugares que nadie conoce,
que no se atreven
porque creen en los vivos,
en esa materia de miseria llena de circulos de fuego, cerrados
sin animar, con dudas y recelos flageladandose la espalda.

Culpa, eso sienten, si vas por la calle gritando sus nombres casi infantiles, de sirvientes ciegos.
Estoy harto de las animas ciegas, de los animales que se arrastran hasta caer al abismo...

Por eso hoy saldre y me ire.
Nada podra volver... odio ese verbo.